Curge uşor pe obrazul meu de piatră
Zdrobind ultimul gram de speranţă moartă.
Întinde-un gol dor ,devenind deşartă.
Visând cu inima-i deschisă,pură parcă…
Ea spre el. El, spre fantezie,o altă.
Chip spulberat in valuri, risipindu-se,
Durerea apăsând-o ,adâncindu-se.
Ascultând Pachelbel, biata văitându-se
De suferinţa -i grea, depărtându-se
Spre neant,cu mare elan, pierzându-se.
Către gol… păşind uşor devenind vapor
De apa sau de vant dusa catre un nor.
De apa sau de vant risipita-n zare.
No comments:
Post a Comment